Безумство замыкается в точках.
Грехи отпускаются запятыми.
В конверте всего три строчки,
Такие немо-родные.
Ты пишешь о том, что усталость
Тебе не дает прохода,
И то, что терпеть лишь осталось,
А так неохота.
О том, что ветра бьют сильно.
Сильней, чем ладони женщин.
На ладонях у женщин пыльно,
У них давно болит печень
О том, что пишут в газетах,
Будто в Москве заместители
Всех главных отделов
Стали совестьносителями.
О том, что страшно в зеркало
Смотреться собачьим взглядом.
И, как бы в глазах не меркло,
Отчетливо слышать: "Рядом!".
О том, что весна не скоро,
И, кажется, вовсе мимо.
Тебе это все до скорой,
А там в больничные мимы.
И дальше,
И быстрым,
По многу
Как у Маяковского к Богу.
В три строчки.
Без дна и без края.
Две точки,
Одна
Запятая.