Он, ковыряя пальцем штукатурку,
Своё больное сердце растравлял,
Всё тот же образ, трепетный и пылкий,
Себе и днём, и ночью представлял.
Пусть отобрала бизнес, счёт, квартиру…
Пусть он больной, голодный, грязный бомж…
Сидит любовь в душе, ничем не выжать,
Засела крепко, как булатный нож.
Здесь за углом и дом его, и офис,
В его Она садится « мерседес »,
А он любви своей былую повесть
На штукатурке пальцем чертит здесь