Как странно: розыгрыш забавный,
придуманый сто лет назад,
повлёк - неявно или явно -
дискуссии длиннющий ряд.
И в спорах, умных или глупых,
определившихся едва,
в открытых интернетских группах
кричим, блокируем права.
Сюжет - не снился и Флоберу -
для избранных, не для молвы, -
пересказать - своим манером -
любой почтёт за честь. Увы! -
мои раздумья, пыл, сомненья -
не суждено мне вам сказать.
Не отбирают вдохновенье,
но можно тему отобрать, -
ведь это бизнес - дать рекламу,
et cetera... Ну что ж, удар.
На то и жизнь чтоб била прямо,
иль криво, или в никуда.
Удар - но не летят осколки:
не пошатнуться ведь моей
видавшей виды книжной полке
и миру, что стоит на ней.
Там через жёлтую бумагу
белеет снег, январски чист;
спешит в "Бродячую собаку"
и футурист и акмеист;
там - пахитоски, аксельбанты,
простуженной шарманки плач...
И - "бледный лик больной инфанты".
И - "в небе вьётся красный плащ".