Продажны вразнос тут и следствие и суды,
Свою актуальность теряют помазанники.
Тиной затянуты веки, как затхлость болотной воды,
Рты висят, скособоченные словно мазанки.
Тлен сочится из слов, оскудела давно уж душа,
Где водиться ещё в этом мире она не устала,
Где то брошена просто за сладкий искус барыша,
Чтоб рецепторам вкус ощущать на пиру не мешала.
Боязливо рассвет сотню лет появляется к нам.
В самом деле, нужны ли такие тут гости?
Злая участь постигла его, нивелировать слёзы и срам,
Да весну прогревать на бескрайнем унылом погосте.
Украдут из жилищ даже сны, даже высохший хлеб,
Вымрет Жизнь от кремлёвской стыдливой заботы,
И никто не увидит как жрут они вкусно взахлёб
От плодов своей сучьей, безбожной работы…