Я сочиняю стих плохой,
Протухший, мятый и гнилой,
Все потому что в щель сквозит
В том поезде, который мчит
Меня в протухшую Москву,
Где люди мнутся поутру,
Неся в прогнившее метро
Свое уставшее нутро.
А поезд, как слепой атлет,
Бежит, врезается в рассвет.
В его руке мы-горсть конфет...
И поезд, чувствуя финал,
Конфеты сбросит на вокзал.