Не ждите здесь крикливых манифестов,
Тлен - благороден. Благородство - тленно.
В лучах холодной мартовской сиесты
Поэзия лежит, как мертвый Ленин,
А ей кричат: "Проснитесь, вождь, смотрите,
Без Вас давно обходится культура!
А то, что чтит читатель Ваш и зритель -
Сопливый бред от малолетней дуры!
Здесь звезды есть, вот только не кумиров,
А тем осталось, запустившим триггер,
Писать стихи в общественных сортирах,
А "здесь был Вася" - на форзаце книги...
Проснитесь, вождь! Взгляните в наши души!"
Но как бы мы акафисты не пели,
Ей пофигу. Она не хочет слушать
Всех тех, кем не услышана доселе.
..................................
А, впрочем, смерть есть только частью жизни:
Не самой лучшей, но неотделимой.
Рассвет придет. Поэзия, не кисни!
И не смотри в тот мир, куда пришли мы,
Пусть все, как поддержал тебя исчезли,
И под ногами вместо неба - пропасть...
Я буду винтиком в твоем протезе,
А хочешь, даже крыльев твоих - лопасть!