"Любовь никогда не перестает, хотя и пророчества прекратятся, и языки умолкнут, и знание упразднится. А теперь пребывают сии три: вера, надежда, любовь; но любовь из них больше. " (Первое послание к Коринфянам святого апостола Павла.
глава 13)
Это про то, как над Волгой плывут туманы,
Розовый дым и тени детей, погибших за Сталинград.
Это про то, как над твоими книгами плачет мама.
Это про то, что не превозносится и не ждет наград.
Это про то, что читал Маяковский Лиличке на вокзале.
Это про то, что несчастные не сказали.
Это то, что вздувает вены у адмиралов,
Это то, что становится оправданием всех грехов.
Это то, перед чем поднимает свое забрало
Даже самый трусливый рыцарь, ибо он знает - она сильнее любых щитов.
Это про то, что большее из великой тройки
Гоголевской, несущейся вдоль берегов Мойки.
Это про запах ладана, воска, сырости,
Трепет и страх перед Его лицом,
Золото алтаря. Из чего вырасти
Невозможно, ибо она - мощнейшая из оков.
Это когда Господь говорит: "Слушай",
И тополя стоят, как мертвые офицеры, в лужах.
Это то, перед чем падают ниц Помпеи,
Карфагены, Содомы, Гоморры и Вавилоны.
Это то, что повелевает: "Воскреснуть", "Верить".
Это лик Богоматери и ее лоно.
Это в бронзе песка шестикрылые Серафимы.
Это то, чем мы все едины.
Это солнце Девятого вала и Айвазовского.
Это то, что хотел обнимать и плакать над этим Фет.
Это быть отраженьем в безумии зеркал Бродского
Предчувствия Блока и "весь горизонт в огне".
Это Евангелие из рук декабристских жен.
Это то, во имя чего оставляют трон.
Это видеть в "стРАДании" корень от слова"РАДость"
Ради этого белый лебедь становится черным камнем,
Чтобы рухнуть в озерную гладь, когда не осталось
Ничего, кроме пустоты, от которой все мнится странным,
Слишком правдоподобным, не стоящим ни века, ни крыльев взмаха.
Это сердце Христа, Будды, Джа и Аллаха.
Ради этого Маргарита идет к Воланду.
Это Банга, которая лижет лицо Пилату
Это смерть бедной Суламифь во дворце из золота,
Соломоновы слезы, ненависть к слову "fatum"
Это горы Тибета с курящимися верхушками.
Это то, ради чего застрелили Пушкина.
Это признание Сниткиной Достоевскому,
Это ответ: "Для таких, как ты, приходил Христос".
Это то, по сравнению с чем, ничего нет веского.
Это белые платья, шифон, города из роз.
Это Левин, затылком чувствующий взгляд Китти.
"Это папа, мой папа! Простите его, простите"
Это слезы штабс-капитана и Богослов,
Это речи у камня, не требующие слов,
Это то, перед чем Пастернак морщит, хмурит бровь,
Это Бог тебе в грудь со словами "Не прекословь"
Это
все
про
Любовь.