Мне снились сирины с прекрасными лицами.
Им на лбы лился жемчуг, вески покрывало злато.
Они были людьми. Они были птицами
С руками, проросшими крыльями из лопаток.
Они то молчали и набок чело клонили,
То пели, пророча чуму, смерть, раздоры, войны.
О чём бы они не молчали, о чём бы не говорили...
Они были так спокойны.
На кронах дубовых, в подножьях дубовых тел
Дети сиринов сквозь яичную скорлупу шептали
Желточными ртами в утробной горнице своей:
Вы нас не слышите, потому что нас слишком мало...
Лишь когда моря тел и лиц нам хором споют о смерти,
Громогласно, стогласно поведают нам о порче,
Лишь тогда мы им внемлем, опоздавши на сто столетий.
Услышь своего сирина, когда он за плечом прорчит...