Как порой пейзажи трудны - мне тоска в них вся видна -
Не минуту вижу … судьбы, смерти, тени, годы сна…
Две веревочки дорожки - вьются змейки-колеи -
Знать к дождю - пейзаж неброский - край Руси и край земли…
Вышла яблонька на поле и стоит одна - торчит… почему-то тянет горем -
Что-то ноет и чадИт… Что я вижу? Вижу в дымке - впереди с горы идут
Танки! Толи тени - толи люди сзади юркие бегут..
Слышу стрекот автоматов, гул немецких дизелей,
Редко сзади с леса гавки наших пушек - батарей…
А сейчас тут затрапезность, лес, поляны и ручей,
Порыжевшая облезлость позаброшенных полей.
Не родит давно картошка, вымирает знать село -
Лишь художник Шишкин-Трошкин день писал, что всё прошло…
Он стоял столбом на поле - на мольберте вид ваял -
Одинокий средь раздолья - конский щавель рисовал -
Вид не взяли в галлерею - потому его продал -
Жил как мог, болел, старея, когда было - выпивал…
Он тоску возил на рынок - продавал картины в лёт -
Был седой, вальяжный, длинный и писал, как пулемёт…
Тем и жил. И чем он выжил? - что под небом пропадал -
Был подъемен и подвижен и писал..писал…писал..
От него остались фото - все картины он продал -
То была его работа - но он в ней не прозябал -
Он оставил вдохновенье, настроения полёт -
И увидел я мгновенье в фото тех пленерных лет…