любовь не грипп, не умирают
от этой хвори никогда.
порою лишь подходят к краю
и смотрят, смотрят вдаль,
туда,
где боли нет и нет надежды,
нет веры ни себе, ни ей...
лишь Бог, в сияющих одеждах,
ждет у распахнутых дверей
и смотрит в выжженную душу -
не манит, но не гонит прочь.
но почему же, почему же
я шаг не в силах сделать в ночь,
туда, где мы свободны,
оба,
где между нами малость - кровь.
любовь должна быть лишь до гроба,
иначе это не любовь,
а так
херня...