А в горах расцвели цикламены,
И фиалки растут сквозь опавшие хвойные иглы,
Снег с рекою затеял весенние брачные игры,
Он успешно прощен за измены.
И штормит, весну требуя, море,
Берег в марте –он чудо, он пуст, он волшебен. А запах!
Волны сонно в барашковых кремово-розовых тапках
Репетируют партии хора.
Вышивает дорожку лучами
Декоратор известный закатное красное солнце...
Не смотри на меня. не сейчас, нет, не плачу, так, просто…
По родной земле очень скучаю.