Поэт взлетает в облака,
Когда легка его рука,
И выше он взлететь бы смог,
Когда б имел прелестный слог.
Стихи есть музыка души,
Когда куплеты хороши,
Что слёзы капают из глаз,
И в горле ком твоём тотчас!
И чудо вдруг произойдёт,
Оцепенение пройдёт,
Иначе незачем писать,
И просто время отнимать.