Культ ушедших когда-то в памяти,
Меж безликих подъездов старых.
Я, убитая, твоими мыслями,
О тебе думать не перестала.
В непорочных, коротких письмах мне,
Запятых не хватало и точек.
А в любви моей, словно в той весне,
Было смелых излишне строчек.