Пытаюсь вернуться к стихам.
Пора писать тома о новой жизни
И сколько б я ни верил в доброту
Судьбы сарказм, увы, не так обыден
Судьба нам не прощает суету
Все очень бренно: люди, стих, удача
А настроение все то же на листке
Ведь жизнь, она с подвохом, как задача
И не бывает все, как в добром сне
Подводят все : стремленья, люди, чувства
И верить можем только лишь в себя
Судьба не забывает нам безумства
Нам жить, как мы хотим, увы, нельзя
Влюбляться нынче - минимум опасно
Ведь доверять не можем никому
Простите мне мой стих, я не напрасно
Категоричен столь, я так хочу
За все, что мы имеем, мы заплатим
За все ответим, что ни натворим
Лишь жаль, что срок кроткий и удача
Добра к нам не настоль, как мы хотим