Мертва ,мертва моя природа-а я живу.
На завтра-скверная погода и ветер с юга.
над Прагой с ноября кружиться вьюга,
Москва уходит в сумрачную мглу.
Прости меня,любимый Торквемада,
Прости глаза и волос с рыженцой,
Прости за ярко-красную помаду,
за ересь и за ведьмино лицо.
Прости меня Булгаков,бал сквернейший был
И если б все исправить то сыграла бы.
Но я не вижу жизнь свою без мастера.
Булгаков,я прошу тебя,останься!
Цветаева,прости мои пародии,
И легкомыслие,что ты грехом считала.
Ты знаешь,не скучаю я по Родине,
недавно Керуака дочитала.
И я прошу прощения у прошлого ,
где,как признаться,было много пошлого.
я пью до дна холодную зимУ,
все новое я с радостью приму.