Стучится ветер в стекла окон.
Так память мне стучится в душу.
Обыденности плотный кокон
стремясь пробить,
порвать,
нарушить.
Воспоминаний кружит стая
как ворох писем пожелтелых.
В них свет потерянного рая,
и цвет одежд,
когда-то белых.
Взаимосвязаны,
как звуки
мелодии,
что отзвучала,
они протягивают руки,
листая записи сначала.
Но - странно и необъяснимо -
там есть чужие строки тоже.
И разница - неуловима.
Лишь мир как будто чуть моложе.
Я четко помню:
чьи-то лица,
свет глаз - родных, но незнакомых,
и шарканье по половицам,
и стрекотанье насекомых,
и прядь, щекочущую шею,
и жар лучей на влажной коже,
и ясно вижу отраженье,
что так с лицом моим
несхоже...
Я знаю:
было,
было,
было!
Ах, ветер!
Чей ты сон нарушил?
Стучишь ты в окна что есть силы.
Стучатся в сердце чьи-то души...