Путеводители молчат,
А стрелки мчат
безвольно
вправо.
Душа, как скрипка без смычка,
На ощупь
ищет
переправу,
Плывёт к раскрытому окну,
Где –
как закладка –
дремлет лучик.
На слух
влюбляюсь в тишину,
Впиваясь
в поручни трезвучий…
Так жизнь проходит…
Толку в ней?.. –
Одна избитая интрижка.
Неинтересен мир людей,
Как в детстве без картинок
Книжка.
Колонн романских бурелом.
Тень Моцарта –
с тобой в обнимку…
А вот и вечности проём,
Который скрыл
бенедиктинку…