Адам к поэзии был глух,
но что-то в нём светилось всё же.
Возможно,
грех –
любимым вслух
читать стихи
потупив рожу.
Адам, сказать по правде,
чах
от райских яблок
и от скуки,
а Ева, что-то там зачав,
божественно умыла руки…
И расплодилось Большинство,
и в ход пошли
пустые звуки,
и отступило Волшебство,
увы,
в кривые закоулки.
Век ёрничал, но не смердел,
не умирала страсть к наживе.
Род человеческий скрипел,
но кровь
ещё текла
по жилам,
перемещаясь в интернет,
и в те подземные клоаки,
где от бессмертия котлет
остались запахи и знаки...
Художник – мамонт во плоти.
Нерасторопен,
как окурок.
Ни газ, ни свет не оплатил –
Что за талантливый
придурок!
Идет Естественный Отбор,
и выживает тот, кто верит:
еще прискорбнее запор
у клерка в лавке парфюмерной…