Мне с тобой не ходить
этим лесом густым,
мне не плакать тебе в плечо.
Мне не ждать тебя ночью
в свой старенький дом,
не смотреть на тебя в окно.
Мне не гладить шелк
твоих русых волос,
не смотреть в отраженье души.
Мне не ждать, мне не жить,
даже просто не петь —
закрома без тебя пусты.
Я впитала в себя
темы песен твоих,
как сухая земля — дождь.
Телефонный звонок,
где-то скрипнула дверь —
то надежда, что ты идешь.
По земле ли, по небу —
не все ли равно
как приходят к нам ангелы в ночь.
Ты — чужая сестра,
кто-то брат для тебя,
кто-то мать, а кто-то и дочь.
Пусть тепло твоих рук
согревает ту,
триединой ставшей когда-то.
Пусть устанут слова
рассыпаться в устах
незатейливым легким стаккато.
Расхвалила весна
краски мрачного дня,
ну а я-то поверила ей:
побежала —
в закрытую стукнулась дверь,
но от этого стала теплей.
Я — путник, идущий к восходу звезды.
Ты — принц, ты — ласковый шут.
Мне с тобой не ходить этим лесом густым.
Каждый свой выбирает маршрут.
16.06.1990