Он совсем не герой и в глазах ледяные осколки.
Среди вырванных им страниц продрогшего ноября,
Он не ищет дороги назад, сквозь досужие толки -
Он идет напролом и давно сдал в утиль якоря.
У него на спине две засохшие раны от крыльев,
Переломанных, срезанных начисто в равном бою
И он вовсе не ждет, что за облаком вздыбленной пыли
Вдруг увидит рассвет, в том, единственно нужном, краю.
У него каждый день - оголтелый разбег карусели
И не ясно где лица, где маски, где друг, а где враг,
Он летит в никуда, он играет ва-банк на пределе
И его не спасёт обережный затёршийся знак.
А во сне по небритой щеке гладят нежные руки
И на плечи не давит войны обезумевшей кладь...
-
Наяву, в бесконечно зацикленном замкнутом круге,
Он не верит, что можно таких беззаветно ждать.