(ветрено…)
Ветер разбивает о прохожих
в кровь свои литые кулаки,
и свою наследственную прожить
рвёт перекрестившись на куски.
Этот март ему не указатель,
как будить помеченную кровь.
Так, напраслины засвеченный стяжатель,
по саженкам прибавляет новь.
Мастер околоточный успеха,
выдувает из подъезда сор.
Что ни боль чужая, то потеха.
Что ни шаг на встречу - приговор.
И рассыпчатой позёмкою играя
в переулках скучных меж домов,
дельный окрик отличить от лая
он не сможет в сутолоке слов.