***
1
Я заранее знаю, что стих мой – урод
Со скрежещущим шарканьем голоса
Никогда, ни за что не произнесёт
Позасохшие термины чувства.
Пушкин жил, Пушкин цвёл до меня, и во мне
Не найдёшь консервации прелести,
Чьих-то дум и талантов немые кресты –
Лишь надгробия бывшей любви.
2
Приложил свои слабые руки к перу,
Чтобы снова в тиши объясниться в любви,
Чтобы вновь, опьянев, позабыв обо всём,
Прошептать свои жалкие звуки.
Но боюсь, не поймёшь. Но чернила плывут
Как нечаянный выдох надежды:
Ты моя… ты моё ожерелье минут,
Из чудесных мгновений сплетенье.
3
От сует, от тоски, от безмерной печали
Ты спасаешь меня своим ласковым взглядом.
Ты вошла в мою жизнь свечением
И загадкой далёкой, космической тайны,
И такой же близкой, как правда.
Эти мерзкие дни, эти мокрые дни,
Эту прорву тумана и серости,
Прерывание пульса и спазму души
Ты бросаешь в ущелье прошлого…
Никогда б не подумал, что руки твои
Столько силы содержат и нежности!
1984, из цикла «Тиф»