Слюной припадочного больного
течёт эта ночь. Не люблю,
когда в половине второго
ещё не сплю,
и перед глазами пляшут
вокзалы и фонари.
Оранжевым город раскрашен,
как будто бы он горит!
Прохожие редкие смотрят
прямо насквозь меня.
Я слышу страшные вопли
часов и календаря.
Молчит телефон, а значит
всё продолжаем мы.
Город за горло схвачен
костлявой рукой зимы.