Мой мир стоит на пыльных книжных полках
И я сама построена из книг.
Вот здесь лежит соломинка в иголках,
Ты тянешь нить, идешь, а там тупик.
Во всем подтекст есть, скрытый тайный смысл
И ты его касаясь чуть дыша,
Заметил - он огнем пустыни выжжен,
А у тебя внутри имеется душа.
И ты ее кромсаешь потихоньку,
Кусочек кинешь здесь, кусочек там,
Мой мир стоит на пыльных книжных полках,
Но мало смысла предает словам.