Я выпускаю голодных крыс на волю,
Они последнее что было у меня,
Бегут на кладбище по зову свежей крови,
Могилы рыть, покойников будя.
Я остаюсь один, на едине с собою,
Как моцарт с реквием, Есенин и ван Гог,
Мой дом пустой, лишь в зеркале порою,
Мелькнет меня оставшийся кусок.
Я зол на все, что было раньше свято,
Я проклял Бога, проклял небеса,
Чернила кончились, бумага вся измята,
Внутри тоска и чьи-то голоса...
Я кровь пустил из пальца, что есть силы,
Я должен до рассвета написать!
Но путаются мысли, что картины,
Да винчи не успел дорисовать!
Крик, шум и свет, из всех щелей выходят,
Костры разводят, радость наводя,
Старуха-смерть является в проходе,
Стоит угрюмо смотрит на меня.
Вокруг меня танцуют все и пляшут,
Вокруг меня из прошлых хоровод,
Последний миг, вот вот уже и скажут:
Твой путь окончен, ты нашел свой брод!
Он мертв теперь, и нет уже надежды,
Никто не сможет правду рассказать,
Изрезанны все пальцы, без одежды,
Я смерть свою готов душой принять...
Но что это, вокруг вновь стало глухо,
Ни зги не видно, исчез весь этот шум,
Они ушли, и с ними смерть-старуха,
Мне не понять их высочайших дум!
Я выпускаю голодных крыс на волю,
Они последнее, что было у меня,
Я разделю с бессмертными их долю,
Раз даже смерть забыла про меня!