На пороге весны,
на пороге тепла
я подумала, милый,
что тебе не жена-
лучше холод и дождь,
лучше снег, немота,
лучше скрип одиночества
в этих тесных стенах.
И какие мы все
чудаки-простаки
хотим, чтобы сосед
не подал нам руки,
чтобы злая молва
лихо кликала вслед
и сказать не права
той, которой уж нет.
Все не так, не всерьез -
бой в четыре руки,
все лишь только курьез
вдруг упавшей слезы.
На пороге весны,
на пороге тепла
я подумала, милый,
что опять не права,
что весна все простит,
смоет горе в ручьях,
что меня совратит
твой чарующий взгляд.