На вбитый четырёхдюймовый гвоздь,
А, говоря по-нашему, - на «сотку»,
Повесил я увядших фруктов гроздь:
Шиповки, бутсы, кеды и кроссовки.
Прощай, футбол, прощай активный спорт,
Отныне мне прописан телевизор.
Теперь диван – моей приписки порт.
Очки и пульт – необходимый мизер,
Чтоб снова ощущать себя в игре,
Лететь по флангу, вырезать подачу,
Подкатами стелиться в сентябре,
И молнией бить в мае на удачу.
Забыты кроссы, стеночки, офсайд,
Коробочек враждебные ловушки,
Прилип к дивану мой широкий зад,
А голова всё время на подушке.
Финты и дриблинг в прошлом, я могу
Подбрасывать лишь тапки понемногу.
И то, порой, ленюсь поднять ногу,
Ах, да, простите (спорт!), конечно – ногу!
Причиной стал нескромно лишний вес.
И тяжело дышать, и кости ломит.
Меня покинул мой футбольный бес,
Не волк я, и другого ноги кормят.
Жена-судья с дивана удалит,
Болельщицы (две дочки) зарыдают.
И мог бы встать: ещё не инвалид,
Но выйти на замену не хватает
Желания и воли. Сломлен дух,
Попали ноги в паутины нити.
А раньше я гонял мячи за двух,
Ах, нет же – за двоих (о, спорт!), простите)))
Прощай, футбол!!! Оружие, прощай!!!
Мы тридцать лет с тобой пинали мячик.
Теперь нога – не пушка, не праща –
Зачехлена. И будет всё иначе.
Теперь моё пристанище - кровать,
Уйду, даст Бог, в глухую оборону.
А если позовут тренировать –
Потребую пол царства за корону,
За кубок, за «из золота медаль».
Иначе, смысла нет за дело браться.
Такая вот история. Беда.
Прощай, футбол! И вы прощайте, братцы...
28.03.2013