Вы, верно, помните то лето,
обрыв у берега реки,
текущей вдаль широкой лентой,
ромашек скромных лепестки.
Смешили Вас и умиляли
перчаток белых кружева.
В глазах, размытая печалью,
светилась неба синева.
О чём-то втайне сожалея
и за улыбкой пряча грусть,
Вы неизбежное похмелье
познать готовились на вкус.
Мне что-то нежное шептали,
а я смущалась, чуть дрожа,
стыдливо пряча под вуалью
святой наивности… пожар.