Я девушке пишу, мне утро шепчет
слова, которых нет уже давно...
Мне тяжесть опускается на плечи
от рук её, как хмЕльное вино.
В виске стучит, пульсируя, вопрос:
- Когда мы выйдем в поле за цветами?
- Дождись, - ответишь, - майских гроз.
- Дождись, когда всё ясно станет маме.
Я девушке пишу, пленён красою
до пояса роняющей косу.
Косил траву покрытую росою
тогда, давно, в берёзовом лесу.
Прошло уж много лет, а я пишу.
Пишу и ветер треплет волос мой.
В тебе я вдохновения ищу,
и вдохновения в ручьях весной.