Есть что-то неземное, нездешнее в тех,
Кто пишет так отречённо и обречённо, так.
Как я не могу.
Есть что-то грешное в том, как звучит мой смех,
Как молчит мой плач, как кромешен мрак.
В том, как лгу.
Есть такие дома, такие улицы, кварталы и города,
В которых я порой бываю, как дома.
Как в гробу.
Есть такое сердце, такие губы, от которых одна беда,
Которые так близки, так чертовски знакомы.
Есть след на лбу
От калёных, больных, пересохших, родных губ.
И ничему после них нет во мне больше места.
Только лишь это.
И есть что-то святое в том, как я беспечно лгу.
И взрываю с усмешкою в знак протеста
Вашу планету.