Я пишу стихи от горя,
От плача,от стона, смертей.
От войны, завершившейся боем,
От женщины, не ставшей моей.
Я не люблю стихи, ни в жизни
Я в добрый день их не пишу,
Я не люблю ,как Пушкин,рифмы,
Но вот ломать строки -могу.
Они ломаются, под натиском ударов,
Как плетью хлыщет боль из ран,
И только тогда рождается произведение,
Когда муза ногою попадает
в капкан.