За берёзовой маленькой рощей,
Где красуется поле кипрея,
Развалилось июльское солнце,
Пышным телом своим алея.
Совсем рядом у мутного пруда
Хороводят ивы плакучие.
Словно стражи, поодаль стоят
Дубы старые и могучие.
И не смеют эту идиллию
Нарушать ни ветер, ни птица.
А уставшему красному солнцу
День грядущий погожим снится.