Ещё зима прощально машет
И поцелуи в воздух шлёт.
А здесь, в кругу, уже все наши,
Кто празднует её уход:
Любовь, свобода, свежий ветер,
Апреля первые цветы
И день, что так беспечно светел,
И я, и где-то рядом ты.
Ах, пряный запах тополёвый,
Ажурны кроны на просвет...
Само собой родится слово.
А боли нет. И скуки нет.
Скрипит на ветке мятый ворон.
Шумит, играя, детвора.
И возвестил весёлый кворум:
“Весна, сограждане. Ура!“