я вернулся. на входе меня укусила дверь.
я стерпел, только мысли в башке танцевали как мидии.
как, вы разве ни разу танцующих мидий не видели?
так спросите о них потайную зеленую дрель,
что в нетрезвых руках вытворяет отчаянный степ
и остовы основ сотрясает по самое некуда.
я присел на приход, торопиться сегодня мне некогда,
есть дела поважней - упорядочить мысленный темп.
ты сейчас у виска указательным крутишь. и пусть.
я не книга, я тоньше газеты, что ходит по четным дням.
может кто-то когда-то зачем-то возьмет и прочтет меня.
и поймет. и докажет мне то, что не так я и пуст.