Говори со мной. О близком и о далеком,
о стихах, что вместе мы никогда не прочтем.
Я приснюсь тебе завтра. В твоих не рифмованных строках.
И рассказывать буду, как правило, сны ни о чем.
Улыбаясь глазами и тихо уткнувшись в твое плечо.
Расскажи мне об осени, забудешь которую вряд ли.
У нее еще волосы, цвета октябрьских холодов.
Ты же помнишь, как с ней убегали вместе с занятий?
Ты же помнишь тот первый и сильный любовный озноб?
Эта осень останется самым чудесным твоим из снов.
Улыбнись мне глазами, чтобы растаяли льдинки,
что меня обнимают давно уже изнутри.
Я искала тепло в твоих черно-белых снимках,
но нашла лишь метафоры, что превратились в стихи.
Ты лишь не молчи. Говори со мной. Говори.
Расскажи, о ком ты молчишь перед тем как заснуть?
Почему в тебе больше света, чем в утренних звездах?
Ты такой настоящий, что смог мою душу перевернуть,
а она всем казалась давно безвозвратно замерзшей.
Ты такой, о котором не пишется глупо и односложно.
Говори со мной. О близком и о далеком,
о стихах, что мы никогда не прочтем вдвоем.
Я приснюсь тебе завтра. В твоих не рифмованных строках
и, быть может, заснеженным после явлюсь февралем,
улыбаясь глазами и тихо уткнувшись в плечо. Твое.