Качает ветер ветви елей,
С пихты на землю снег летит,
И даже клёст, страшась метели,
Гнездо покинуть не спешит…
Кружит пурга, кидаясь снегом,
Уже не первый раз в году,
Бреду пешком, косясь на небо,
От темноты невмоготу…
Кусты деревьям бьют поклоны,
Тропа чуть видима в лесу,
Спешу, мешают ходу склоны,
Да груз, с охоты что несу…
Конец тропе, родная речка,
Овраг глубокий, берега,
А вот и дом родной, местечко,
Заждались все, метет пурга…