Нью-Йорк, Нью-Йорк, – поет крылатый хор.
Зима откамертонила Шопена,
а холоду пора закончить спор,
и вот… пред нами сказочная сцена:
от декораций взгляд не отвести
/кулиса в необычно- странных знаках/.
Приличие, стараясь соблюсти,
певцы все, как один, пришли во фраках.
Разверзлось небо – музыкальный миф
в себя вобрал и белизну, и серость.
А нотный стан ветвей – особый штрих,
где в гранях отражается смиренность.
Запомнить этот миг нам суждено,
в глазах читаю отклик - избавленье.
А музыка, как терпкое вино,
пьянит сердца, поверив провиденью.
Нью-Йорк, Нью-Йорк…прошедшее вчера,
сегодня, рассыпается крылато.
В басах звучало гулкое, – «…пора…».
«Рыдал» орган. Размежевав догматы,
звала к себе небесная игра…
фото Ольги Разумовской
29.03.2013