Наскрипел снег погоду, нащупал холодом
мои памятки Ветру, и стало чисто.
Защемило опять – где же Солнца дом,
как не в сердце. И взрезал морозы выстрел.
Покатилась строка по ухабам, и рифмы в ней
прилипают слогами к текущей яви.
Было что-то такое в противном сне,
что мерещится долгом в последнем праве.
Тут рукою подать до простых, до близких,
и снежинка вселенной роднится в снег.
Оборвался без эха, сомкнувшись выстрел,
и душа упирается вдохом в свет.
февраль-март 2013