Оттолкнись веслом от берега,
где камыш дрожит по краю -
не в Европу, не в Америку -
к заблудившемуся раю…
Все опять начнется с этого
всплеска легкого весла -
как с мотива недопетого,
с непрожитого числа…
Но глядишь ты недоверчиво:
вечно там, на карте – мель.
И уключин птица певчая
сушит весла на корме…
На "В Генуе" Владимира Мялина
http://www.stihi.ru/2013/03/30/4651