А в конце чудной сонаты скрипка вырвется из пальцев,
И душа прольется в небо - ей там лучше, в вышине.
Жил он так же, как смеялся, умер - долго не страдая,
Но тебе, вторая скрипка, триста лет гореть в огне.
А под вечер ты напьешься, сон тяжелый одолеет -
Друг отравленный приснится, чтоб молчать с тобой всю ночь...
Не надейся, он не злится, потому что - не умеет,
Он и там тебя жалеет, да не знает, как помочь.
А наутро, отравитель, ты поймешь свою ошибку,
Скрипку первую сыграешь, да собьешься все одно!
И поймешь, что не повторишь чистый плач разбитой скрипки,
Потому что не сумеешь. Потому что - не дано.
Только вновь и вновь Сальери подает мышьяк к десерту...
Друг мой, музыка бессмертна, сколь Моцартов не трави!
Упадет он, крикнет: "Боже!", а в душе его - все то же:
Лишь мелодия Дороги из симфонии Любви.