День провожая гаснет окоём
Легко вздыхает пруд, что был им ранен.
Здесь воздух одиночества в своем
Непостоянстве- дивно постоянен!
Как книжный том, не знающий о том,
Что в каждом веке заново прочитан.
В нем звук удара памяти кнутом,
Полынью слёз незначащих горчит он.
Библиотечной пылью всех веков,
Давно прошедших и еще не бывших.
Пустым жилищем древних стариков,
За всеми дверь в безсмертие закрывших.
Серебряной пыльцой на проводах,
Сулящей миру зимнее убранство,
Тягучим илом в рваных неводах,
Врастающих в подводное пространство.
Мы как они- небесного не ждем,
У дна свою отраду полагая,
Но поздний снег становится дождем
Среди апреля. Точно весть благая!
Как звонкие студеные ключи-
Струят ветра колоколов молебен.
Мешаясь с медом восковой свечи-
И воздух одиночества целебен!