Нет никакого прогрессивного процесса,
и нет науки – извращённой, жалкой фальши.
Есть только жизнь – летящая по рельсам,
стремящаяся дальше, дальше, дальше.
Нет никакой загробной райской жизни
и ада нет с котлами и чертями.
Есть только смерть – неотвратимая, без смысла,
косящая народ очередями.
Нет никакого в мире золотого счастья,
наивно – верить и надеяться на бога.
Есть только цель – зовущая неясно,
и от порога скатертью дорога.
Поэты созерцательны, как будды,
и дефективны в одиночестве злосчастном.
Есть только тени, разжигающие чудо,
и их слова, что были не напрасны.
И их любовь – наперекор столетьям,
политикам и меркантильным, жадным маршам,
к тому, кто катится, как колобок, по нетям,
без остановки – дальше, дальше, дальше.