Что лечить? Распоротую бездну…
В помятых складках шёлка на руках…
Два огонька на синем видят Дрезден,
Пустуя в пожелтевших облаках.
Когда потерь не ждут, теряют совесть,
Когда не ждут друг друга – чистоты…
В трёх метрах от зимы писалась повесть,
Где жгли листы и строили мосты.
Кропит водою туча пьяный вечер,
Швыряет осень слабость под каблук.
А что лечить? Согнувшиеся плечи?
Или синдром отбившейся от рук?
Так каждый день как капля о железо,
Как будто в ванной незакрытый кран…
И снова шёлк на лоскутки изрезать,
Отправив завтра под невыполненный план.