Упакован вновь в поездной уют -
сантиметров десять до потолка -
здесь тоскуют о ближних, болтают, пьют.
Если ездил в плацкарте, то знаешь как
утирать этот хохот с огня щеки,
не впускать эти взгляды в усталость глаз.
Как не слышать тоскливое "далеки"
я не знаю и в этот (какой там..?) раз.
***
После моря, солнца, цветущих скал,
после той тишины, за которой стон -
за любое слово мне снимут скальп
потому что будет неверным тон.
Вот он, слышишь: шепот, смешки, вино,
и колёса рефреном "устал, устал...".
Этот поезд и сердце моё
одно -
под завязку набитая пустота.