***
Мне нравятся те, кто могут писать стихи,
Не сокращая слова, не вырывая с блокнота страницы,
Не путая нитки и не ломая спицы.
Но людей таких мало и строки их не легки.
Они пишут о чем-то тяжелом, неподнимаемом.
И их мысли - каменный уголь - горят, но слабо
Как мокрое дерево - огня нет, но пускает дым
И небо становится серым, не красно-алым.
***
(навеяно весной и братом)
Ветер стирает звуки с морозных окон
Солнце нам светит, но ни капли не греет
Я не смотрю на часы, не считаю время,
И май впереди как будто уже сейчас сломан.
Лужи, криво растекшиеся по рельсам,
Снова и каждое утро становятся льдом.
Я пожелал бы счастья пропащим ветрам,
И, для начала, - "Нас" видеть не только сном.