Ничего не осталось.
Пусто…
Пара фраз в толчее
Вокзала…
Уходить - это тоже
Искусство,
Чтобы помнилось,
Что не сказалось.
Чтобы запах
На смятой постели,
На бокале её помада.
Ну а после
Метели…метели…
Раз уехала –
Значит так надо.
Не за тридевять,
Много дальше….
Километры не в счёт –
Годы.
Там, на той стороне мальчик
И другая совсем погода.
Но останется тихим эхом
Лёгкий шорох её шагов
И в горсти золотым светом
Послевкусие нежных слов.