Все слова в ряду, а одно для связки.
Я стихи пряду, добавляя краски.
Что сейчас пишу — лучшее дитя.
Переворошу много лет спустя.
Положу в сундук стихотворный бред.
Пусть лежит в углу, не приносит вред.
В темноте лежали, разругались верно.
Хоть бы те молчали что соткались скверно.
Что ли разложить их по темам-полкам.
Нужно ль ворошить? Да и что в том толку.
Те что о любви — высохли без дела.
Выпустить что ль их, пусть гуляют смело!
Те что о природе — просятся на воздух.
Стоящие вроде, никогда не поздно.
Те что о поэзии — нужные вирши,
Для себя написаны, для собственной души.
Этот сборник фразовый — мудрый как гуру.
Поучал всех разуму? — Стой теперь в углу!
Взять бы тот сундук и забыть про "жалко".
Расхрабриться вдруг и выбросить на свалку.
Ну авось найдут, разнесут по свету.
Не это ль, коль прядут, снится всем поэтам?