Украину – матушку отхлестали
По местам ранимым, по самым нежным...
Что творили, ведали? Точно ль знали,
Что оставим мать свою безутешной?
На руках морщинистых годы - судьи,
Перекошенные поля и судьбы.
Ей бы ласки нашей и дел весомых...
Но осталась только – свобода слова.
Хлыст и знамя - почти едины.
Взгляд кормилицы – укора полон.
На моих висках – её седины.
И в словах моих – её же стоны…
Закрома пусты... Чья-то совесть
Не затянет потуже пояс.
Мне бы вытянуть её из мрака,
Взять в ладони бережно и... заплакать.