Совсем не пишутся стихи…
Ничуть и не переживаю,--
Я книги умные читаю,
Гляжу в окно и наблюдаю,
Как важно ходят петухи
И с курами ведут беседу;
Леплю пельмешечки к обеду
И собираю по углам носки….
Я, в прозу жизни окунаясь,
Порядок в доме наведу:
Цветы полью, пол подмету,
До блеска вычищу плиту,
Над амфибрахием "не парясь".
Не пишутся стихи, и -- пусть!
Забыты ямбы и хореи,
И бред словесной ахинеи.
Я посижу у батареи
С клубком, вязанием займусь...
Но вдруг мне тонкий голосок
Пропел рифмованные строки
Про солнце, небо, лес далёкий
И чей-то синий взгляд глубокий…
И получился, кажется, стишок:
«Какое солнце расплескалось в синеве!
Какая синь в твоём любимом взгляде!
Ты васильков нарвал охапку мне
И украшаешь ими мои пряди.
А я, счастливая, довольная, сижу,
Стараясь выглядеть беспечно-равнодушной,
И больше ничего на свете не хочу.
Да больше ничего мне и не нужно.»
(2а13)