Жил поэт и темы подбирал.
За окном кипел весны аврал.
Дотемна в обломках перестройки
Копошился зло народ наш стойкий.
Закатилось солнце за бугор.
На большой дороге рыщет вор.
Рыщет вор, себе поживу ищет.
Новой перестройки ветер свищет.
А пробьют часы двенадцать раз…
Пустота и темь, хоть вырви глаз.
Лишь бомжи на боевом посту
Слушают людскую немоту.
Да поэт, зевая, чешет темя
В поисках пера достойной темы.
***
«…и вырвал грешный мой язык"
Лежит язык на берегу,
Омытый теплым синим морем.
Не пожелаешь и врагу –
Настолько он от горя черен.
Еще вчера кричал – Ура! –
Хозяин в раже митинговом.
А нынче там, где рот – дыра
И в той дыре застряло слово.
Над синим морем миражи
Восходят студенеобразно.
Но в миражах не больше лжи,
Чем в нашей жизни безобразной.
Тогда молчи. И ни гу-гу.
Живи впотай, дыши пореже…
Лежит язык на берегу –
Еще не факт,
Что он был грешен.
2013